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面对贴满奖状的墙，他的血静下来
粗辣的劣质烟丝，陪伴他半生的波涛
你，是谁？一个令生活垂泪的诘问
天气燠热，他的小平房在垃圾场边大张着嘴
昏热的劳作堆出一张干硬的核桃脸
他不知帕斯捷尔纳克，没听过交响乐
更不知图兰朵正在北京晚报第一版公演
他只想啃个烧鸡腿，剃剃胡子，剃掉一切
与他无关的文明与喧嚣。他很正常，12小时
上班，12小时吃饭，搂老婆睡觉，看新闻联播
上厕所。他就是他，一个乏闷到骨子里的人
他也想过嫖妓，但马上就感到脸红（他毕竟
不是流氓无产者）。某种意义上他最需要钱，
最需要一种有刻度的生活
他读报，因为憋得无聊
他放响屁，为工友们活跃一下气氛
他和工头吵架，喉管里的水银被大粪激怒
而曲剧《卷席筒》，也会让他的哭噤从每个毛孔
冲出来，跟着小苍娃嚎。他不认为自己疯颠，
他更非犬儒主义者，他是一名运载沉默的工人。
后工业的浓酸里他挺立成一枚珵亮的铁钉，直至
渐渐归于无形——

　　　　　　　2001年8月5日 平顶山
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